Libro bilingüe en el que Belén Juárez participa en la traducción al francés de poemas de Enrique Villagrasa. La página de detalle presenta una selección de textos enfrentados para leer original y versión traducida de manera paralela.
Rachid Moumni, Enrique Villagrasa y Belén Juárez
Poemas de Enrique Villagrasa. Traducción de Belén Juárez.
Se conserva el carácter bilingüe y el tono contemplativo del libro, mostrando los poemas en español y francés cara a cara.
El ancho azul de la tardey su rostro fosfénico precipitanlos ecos plurales de la lejanía. Despuésun nítido fuego de pétalos,desvelan memoria.Dejó la mar ingrávidacaer su última lágrima.Persigue el poeta en la página,de la palabra su cerúleo don.Pero alzan su vuelo las sílabasde los álamos en la lejanía.Instante que contemplansus infantiles dedos.Tarde de lluvia en el lento mar,donde anida un susurro de crepúsculo.Ahí florecen los silenciosy una lluvia acaricia distancias.Pero en la lejanía y en la memorialas manos desafían al tiempo,buscan la cicatriz del aire.El día amanece vestido de gris,es una plomiza mañana de primeros de mes,y gritas su nombre en tu habitación vacía:La página es tu vozy la palabra el silencio ido.Cómo palpita el momento,qué melancolía de gestosen un huir de arrasadas lágrimas,para ocultar el instantey los tañidos del cristal.Pero, de nuevo, las estrellas te arropanen su belleza, ¡suicídate, es el momento!La clepsidra derrama su gota últimaen el alba repujada.
Francés
Le large bleu du soiret son visage phosphène précipitentles échos pluriels du lointain. Aprèsun feu clair de pétales,dévoilent mémoire.La mer légère laissatomber sa dernière larme.Poursuit le poète dans la page,le céruléen don de la parole.Mais prennent leur vol dans le lointainles syllabes des peupliers.Instant que contemplentses doigts infantiles.Dans la lente mer, le soir en pluie,où fait son nid un murmure de crépuscule.Là les silences fleurissentet une pluie caresse les distances.Mais dans le lointain et dans la mémoireles mains défient le temps,cherchent la cicatrice de l'air.Le jour se lève tout habillé en gris,c'est une matinée plombée du commencement du mois,et tu cries son nom dans ta chambre vide:La page est ta voixet la parole le silence parti.Comment palpite le moment,quelle mélancolie de gestesdans une fuite de larmes dévastées,pour cacher l'instantet les tintements du cristal.Mais, de nouveau, les étoiles t'enveloppentdans leur beauté, suicide toi! c'est le moment!La clepsydre fait couler sa dernière goutedans l'aube repoussée.
Español
Entrada anda el albacon su silencio clandestino,que de voces sin rostroanda coronado.Noviembre llora siemprelágrimas ocres.Te aferras al jarro vacíode claridad que huye.En ti ha germinadola voz en minúsculas.Reconoces el guiño,no las palabras.Cuando el poeta sedujo la viday el lenguaje y los gestosdelimitaron la máscarala pluma dictó su verdad:la noche es un dédalo perdido.Tú, que recorres sus callesves que no está solo el camino.Su eco alumbra el día.Tu sola compañía es la palabra.La soledad del verso te sustenta.Ya conoces el secreto y su néctar.
Francés
L'aube court avancéeavec son silence clandestinque de voix sans figurese trouve couronné.Novembre pleure toujoursdes larmes ocres.Tu t'accroches au pot videde clarté qui s'en fuit.En toi a germéla voix en minuscules.Tu reconnais le clin d'oeil,pas les mots.Quand le poète séduisit la vieet le langage et les grimacesdélimitèrent la masque,la plume dicta sa vérité:la nuit est un dédale perdu.Toi, qui parcours ses rues,tu vois que le chemin n'est pas seul.Son écho éclaire le jour.Ta seule compagnie est la parole.La solitude du vers te sustente.Tu connais déjà le secret et son nectar.
Español
Como una estrella de primaveraen vano buscas a Ariadna.Un delator guiño, en el laberinto,te da la certeza. En el dédalo alcohólicono existe hilo que sirva de guía.La profunda angustia abraza.Aceleran pluma y verso los crepúsculos.Tiembla la página.Lo sensato será aceptar la sonrisa de la noche,pero dan escalofríos las ruinas.Desgrana penosamente largos poemas,que se aferran a las más sagradas muertes.(Baudelaire te entenderá).Hace tiempo dejó de ser una realidad.Hoy es espejismo de corazón débil.Las crestas de las olas te esperan silenciosas.La poesía, siempre adolescente, ofrendasu desnudo a los sueños del demiurgo.El poema quierealumbrar con el versolo que el silencio clama.El tintero habla de su miedo:la vida se le escapa pluma arriba.La tristeza empaña los cristales:sobre la mesa azulla tarde camina a sus anchas,revolotea entre libros y muebles.Entrada anda la noche,los poemas se tornan clandestinos.Alguien llora sonetos estériles.Al poeta el barro de la calle le espera.
Francés
Comme une étoile de printemps,tu cherches Ariadna en vain.Un clin d'oeil délateur, dans le labyrinthe,te donne certitude. Dans le dédale alcooliqueil n'existe pas le fil que serve comme guide.La profonde angoisse embrasse.Les crépuscules accélèrent plumes et vers.Tremble la page.Le sensé sera accepter le sourire de la nuit,mais les ruines rendent des frissons.Elle égrène douloureuse des longs poèmes,qui s'accrochent aux morts plus sacrées(Baudelaire va te comprendre).Il y a fait longtemps qu'elle n'est plus une réalité.Aujourd'hui c'est un mirage de coeur débile.Les crêtes des vagues t'attendent silencieuses.La poésie, toujours adolescente, offresa nudité aux rêves du démiurge.Le poème veutéclairer avec le versce que le silence clame.L'encrier parle de sa peur:la vie se lui en va plume en amont.La tristesse embue les vitres:sur la table bleuela soirée marche à son aise,voltige entre les livres et les meubles.La nuit court avancée,les poèmes deviennent clandestins.Quelqu'un pleure des sonnets stériles.Au poète, la boue de la rue l'attend.
Español
Embriagadora como el vino su sonrisay dichosa entre todas la mirada.Mujer es el gesto en la profundidad primaveral.¡Qué hermosa eres lágrima de mar!La belleza es destino.Muda queda la rosa ante ellacuando inunda la estancia desnuda.(Puro reflejo prohibido).Sus labios cual versos apetecidostrasnochan el sentir.Y su fragancia todaacaricia el Mediterráneo.El corazón desea en silencio,queda la distancia.El río siente nostalgia de su lechoy la campana de su tañido:así incrementa el alma su fervor.Buscas la llama del espíritu,pero el tiempo corre.Estrecho es el paso del reloj.La palabra perdura,trasciende al mármol y al ciprés.El verso por encima de la sombra,cual lechuza de piedra.Olvido y silencio. Lo no escrito.Imágenes selladas te envuelven.Tu razón es soledad,es presencia. Es voz.
Francés
Enivrant comme le vin, son sourireet heureux entre toutes, le regard.Femme est le geste,dans la profondeur printanière.Que tu es belle, larme de mer!La beauté devient destin.Muette resta la rose devant-ellequand elle inonde l'estance toute nue.(Pur reflet interdit).Ses lèvres, tel vers désirablesdécouchent le sentir.Et toute sa fragancecarèse la Méditerranée.Le coeur désire en silence,reste la distance.La rivière sent nostalgie de sa coucheet la cloche de son tintement:ainsi, grandit l'âme sa ferveur.Tu cherches la flamme de l'esprit,mais le temps s'en va.Étroit est le pas de l'horloge.La parole demeure,trascende le marbre et le cyprès.Le vers au dessus de l'ombre,comme chouette en pierre.Oubli et silence. Le jamais ecrit.Images scellées t'enveloppent.Ta raison est solitude,est présence. Est voix.
